Sexta à noite

Bota cano longo acima do joelho, com um salto altíssimo. Uma saia preta, colada no corpo, há dois palmos do pecado. Batom vermelho, lápis preto nos olhos. Duas argolas de prata gigantes em cada orelha. E um olhar de quem está com fome, muita fome. E foi com essa fome que o encostou na parede e o beijou no pescoço. Caminhava de uma orelha até a outra com a língua e as mãos deslizavam tórax abaixo. Se virou rebolando na cadência de uma música que tocava em algum apartamento distante. Ele gemia. Passava as mãos pela barriga dela subindo até o peito coberto por um top também preto. Uma tigresa, pensou. Ela, ainda de costas descia até o chão. Naquela mesma cadência olhou para cima, sorriu e feito felina começou a engatinhar enquanto a saia curta ia subindo revelando a bunda sem calcinha e uma marquinha minuscula de biquíni. “Vem”, ela disse olhando por cima dos ombros. Ele, salivando de vontade começou a tirar sua camiseta branca e desabotoar a calça jeans enquanto ela parava no meio da sala e arrebitava a bunda o mais alto que podia, e com uma das mãos começava a mexer na boceta já encharcada. Enfiava um dedo, logo depois dois e em seguida lubrificava o cu. Ele olhava aquele corpo de bailarina, aquela poesia tatuada na costela e sentia-se em uma das fotos de Gordon Denman. Chegou mais perto, ajoelhou-se e lambeu cada dobra daquela carne. Comeu, com voracidade, usando a língua, cada pedaço daquela boceta. Ela gemia e rebolava no rosto dele. E com uma das mãos ele deu um tapa forte e firme na bunda dela. Gemeu alto, olhou mais uma vez por cima dos ombros e disse: “bate, bate na minha bunda que eu gosto”. E ele batia e ela gritava. E de pau duro, enfiou naquele cu que minutos atrás piscava a cada investida de sua língua, e foi recebido com toda intimidade permitida. Ela gemia sentindo-se preenchida enquanto o saco fazia carinho em sua boceta e as mãos dele deslizavam pela sua nuca...

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